Форумы Пента-клуба

Остаток дуба, пень замшелый, суровым временем сражён.
В корнях его росток несмелый, и им он горд, и удивлён.
Он как остаток лихолетья, тех гроз, что били только в сильных,
Повержен в прах годами плетью, он в росах, как в слезах обильных.
В его ушедшей в землю мощи живородящее зерно,
Отец он этой славной рощи, всё из него произросло.
Кусты и травы почитая, хранят его глубокий сон...
Что видит он? Увы, не знаю... Он счастлив, а не омрачён....!